La procesión de mi barrio.

Lo que aquí comento no quiero que se entienda como una ofensa a la iglesia o para con sus feligreses. Quien me conozca sabrá de mi pasión por algo tan devoto como es la Semana Santa, pero lo que he vivido esta tarde, en mi propia casa, gracias a la parroquia de mi barrio, roza el esperpento.

Empezando por que llevamos una semana donde todas las tardes, sin excepción, desde las 4 30 o 5 de la tarde, el señor que está al cargo de dicha parroquia, la de Nuestra Señora de Fátima, pone un disco con canciones eclesiásticas, salmos, y todo el repertorio del que se ha aprovisionado, el cual os digo que ha sido corto. Por cierto este señor no es ni cura, ni parroco, ni seminarista. Nada. Una persona normal.

Pero esta tarde hemos tenido una actuación en directo y en exclusiva para todo el barrio. Y gratis. Este otro señor si es párroco, aunque de otro barrio, pero se siente con fuerzas de lucirse en todas partes. Al cual no se le ha ocurrido otra idea que hablar, en directo y con un discurso de cosecha propia, con el megáfono instalado en la iglesia, por el cual salían esos cantos tan propicios para la hora de la siesta, y así amenizar la tarde. Entre las perlas que he podido escuchar mientras intentaba estudiar han estado el cómo le tenemos que explicar a un musulmán o a un protestante como hacerse católico. En lo que cree un católico. Y ha echo incapié, alzando la voz, en como un niño no iba a hacer la comunión. Imaginaros lo ameno del discurso, que dos señoras se han dedicado a mirarme mientras esperaban a la virgen. Por un momento he pensado que me conocían y he estado a punto de invitarlas a merendar. Al final me decantado por bajar la persiana y abrasarme en mi habitación.

Llegadas las 9 horas, hora de salida de la procesión, pensaba que lo peor habia pasado. Pobre de mí. Un pestazo a incienso presagiaba lo peor. Me parece muy bien que en las procesiones haya incienso, pero el hombre de las canciones iba oculto en una nube. De verdad creerme que no exagero. Luego he podido ver a la virgen. Lo único bueno e importante de todo esto. Por primera vez la han sacado a hombros y estaba preciosa. Pero justo cuando pensaba que toda la tarde de sufrimiento había merecido la pena, ha aparecido en escena el señor de los petardos. ¿Su función? Tirar petardos. ¿Para qué? Pues para tirar petardos! Porque de verdad que no le he visto ninguna otra función.

El señor de los petardos, cuando aún faltaba una hora para que se metiera la procesión se le ha ocurrido la genial idea de ponerse delante de la capilla ha tirar más petardos. Ha tirado 32 petardos. En 55 minutos. Pero esta vez no venia solo. El hombre de las canciones se le ha ocurrido otra genial idea, acompañar durante esos 55 minutos los petardos con redoble de campana. Y os estoy hablando de las 23:30 de la noche.

Me niego a pensar que para celebrar algo como el día de una virgen, de un barrio o de una parroquía haya que estar aguantando durante mas de 2 horas al hombre que habla, el de la música y al de los petardos. Me niego a pensar que la virgen quisiera ir acompañada en su día con dos reinas del barrio de dudosa reputación( la joven, de dudosa reputación según me ha informado una de las cotillas del barrio que nunca falta a estos acontecimientos, llevaba menos ropa que yo cuando me baño, y la mayor es conocida, gracias a una amiga de mi informante, por pegar al marido y mandarlo a la cuadra a dormir. Gracias a dios el hombre pasó a mejor vida ha añadido. Supongo que por eso estaría allí su viuda), y me niego a pensar que la virgen quisiera darnos clases de "moralidad", porque creo que el que tiene mucho que aprender es el hombre que habla, a través de un megáfono mientras paseas por la calle.

Con todo esto, mi tarde de estudio ha sido nefasta, mi padre no ha podido descansar gracias a estos tres hombres, y las dos señoras se han ido sin merendar. Mañana hablaré con la virgen seriamente.

LOST

Esta noche será el final de Perdidos. El final. Me produce una sensación muy extraña hablar de ello, de su final. Tanto tiempo acompañandome que mañana seguro que lo hará para siempre.

Son muchos los adictos a esta serie. Casi tanto como sus escépticos. Seguro estoy que lo son porque no han visto el primer capítulo, si lo hacen se pasarán al otro lado. Yo soy de los que se la vió en apenas mes y medio como creo que lo ha echo la mayoría. Y aún hoy sigo imaginandome mi final, que pasará y que hará éste en el siguiente capítulo. Ésto mismo es lo que a marcado la serie, la imaginación de uno mismo sobre como pasan las cosas en la serie, tus teorías y luego exponerlas con los amigos, que cada uno diga una cosa diferente para finalmente llegar al siguiente capítulo y te echaran todo abajo.

Atrás quedarán esas conversaciones con gente que incluso solo hablas con ella para decirle: "oye has visto el último capítulo?" y te respondan: "NO NO NO, como se te ocurra decirme algo te mato!" Y pensandolo bien, alguien fuera de ésta corriente Lostie te oye hablar cosas como que el humo negro ya tiene cara o que la isla por fin a terminado de dar saltos en el tiempo puede pensar perfectamente lo freak que está la gente con Lost.

Lo cierto y verdad que sólo algo muy importante cambiaría la hora de un discurso del presidente de los Estados Unidos, o cambiaría la emisión de la Final de la Champions League. Estamos ante algo muy grande. Enjoy it.

Mi primer soneto

Por cambiar o por reinventar. Aquí os dejo mi primer soneto. No está del todo bien estructurado, pero para el primero no lo podía hacer mejor. Espero que os guste.

Triunfa el atleti en europa,
por una alegría a su afición
al uruguayo doblete de ovación
trece años de sequía sin copa.

Entre medidas del gobierno español
adiós al inútil cheque-bebé
aunque más de uno aún se cree
que zapatero nos mete otro gol.

Caricias suecas a piqué con amor
lituania, primera manifestacion gay,
maldita prensa, reirse asi del dolor.

A Paquito González lo despiden,
mientras carrusel, huérfano de padre
algunos todavía lo animen.

Nederland.

How many time! Perdonar que esto del inglés ya me sale sólo. Y es que tanto tiempo sin escribir dá para muchas cosas, muchos acontecimientos, incluso que una nube de ceniza siembre el caos en Europa(aunque más de uno lleva ya esa nube hace tiempo encima).

Y he aquí uno, el cual dicho tan fácil como que me he ido con mis padres de vacaciones pues no resulte gran cosa. El caso que ésta vez era algo más especial. Visitar a mi hermano. Visitar Eindhoven. Ver el tan temido por mi madre Barrio Rojo.

En verdad que Amsterdam tiene cosas bonitas de ver, y una historia curiosa como las mayorías capitales europeas. Pero no basta con que todo aquello un día fuera mar, ni la anécdota de los apellidos cuando fueron invadidos por Napoleón, y ni tan siquiera el barrio judío donde pasó de tener 120 mil habitantes a 5 mil. Tampoco importa la aportación de ilustres como Rembrandt o Van Gogh, o la durísima historia de Ana Frank.
Si te preguntan sobre Amsterdam tú lo que dices son putas o drogas.

He de decir que sí, que es verdad. Como también es verdad que no es nada de lo que no puedas "disfrutar" en un país como España. Los datos nunca fallan y ahí están. Los holandeses son los que menos se drogan. Y existe un índice bajo de criminalidad. Vaya vaya, siendo una ciudad de vicios tan malos, no parece que les vaya del todo mal, ¿no?

Discutí con mi señora madre por esto mismo. La verdad es que impresiona ver todo tan al alcance de tu mano, pero quien se quede con esa imagen de Holanda, es que no ha estado allí. Ella criticaba a los holandeses por su turismo, que como era posible que se ganaran la vida aprovechandose de vender droga y de la prostitución. La respuesta fué sencilla. Si buscas trabajo en Amsterdam, te contratan antes si sabes Castellano o Italiano que si sabes holandés. Quizás deberíamos criticarnos un poco más a nosotros mismos.

Por último deciros que no importa la altura que tengais. Allí seguro que son más altos. No estoy acostumbrado a tener que mirar para arriba. Ni a ir en bicicleta. Eso es un invento.