Quiero ser como la Esteban.

Como si de una inocentada maquiavélica se tratara, el pasado día 28 dejo de emitir el canal ccn+. Y aunque estemos en unas fechas tan señaladas, hay cosas que no se pueden obviar. Es triste. Y lo es mucho. Sobre todo por cuando ahora sintonizas ese dial donde antes podías informarte, aprender y por supuesto escuchar, escuchar a grandes comunicadores como lo son Antonio San José y, como no, Iñaki Gabilondo, ahora puedes ver un ojo rojo, como inyectado en sangre que son como se te ponen si escuchas la melodía de fondo durante diez segundos, y mucho cuidado que te puedes convertir en uno de ellos.

Las excusas que han puesto los nuevos dirigentes de Prisa son básicamente que ese canal no es sostenible. Supongo que se referirán a que como no insultan, no se gritan entre los tertulianos y hablan como personas normales y como no se lían de merienda para cubrir la mitad del programa pues eso es lo que no es sostenible. Y no lo es porque nadie lo ve. Muy poca gente de la que ahora pone el grito en el cielo sobre el cierre de la cadena, sabe algo sobre la programación de dicha cadena. Y ojo, empezando por mí. El dicho de que no valoras algo hasta que no lo tienes, más cierta que nunca.



Mi cabreo aumentó más ayer cuando leí la lista de los diez presentadores mejor pagados en España. Seis de ellos trabajan para la cadena de Fuencarral. Ana Rosa Quintana cobra 4 millones de euros al año. Jesús Vázquez cobra 3.5 millones de euros al año. Jordi González cobra 2.5 millones de euros al año. Y la princesa del pueblo y de la incultura Belén Esteban cobra 1.2 millones de euros al año. Y luego se quejan de lo que cobran los controladores. Ahora decirme como es posible esto si luego preguntas a quien sea y te dice: "Es que de verdad, que asco de Sálvame y La Noria. Todo el día con lo mismo ya cansa". O el típico: "Yo esos programas no los veo". No los verán, pero tienen una opinión con fundamentos sobre "La Campa".

Y es que andaba yo pensando, que ésta es la sociedad que tenemos porque así lo queremos. Queremos ver a gente humillarse y ponerse en ridículo como hacen cada tarde en Sálvame. Queremos ver la vacía y pordiosera vida que tienen los demás para no ver que es el reflejo de la nuestra. Los reflejos son juegos de espejo.


PD: La foto, cuyo póster seguro que habéis visto en más de un sitio, va dedicada a la mujer que aparece, Geraldine Doyle. Esta imagen se convirtió famosa en la II Guerra Mundial por reivindicar el trabajo de la mujer. Quería ponerlo para que el año que viene seamos un poco más reivindicativos con las cosas y luchemos por ellas.

Feliz año.

La mujer de la cinta negra.

De sobra es sabido ya por todos lo ocurrido ayer. Se procedió a la detención de 14 personas relacionadas con el dopaje en España, y la cara visible de todas ellas es la atleta Marta Domínguez. Para quien sólo conozca su nombre y no su palmarés decir que actualmente ostenta los títulos de campeona del mundo y subcampeona de Europa de 3000 obstáculos y es sin duda la atleta española más laureada de la historia.

La reacción de todo el mundo que la conocía, o al menos creía conocerla, sus seguidores y los que la admirábamos fue de incredulidad. "Eso es imposible", nos decíamos a nosotros mismos. Pero al final de la noche se cumplieron los peores pronósticos: libertad con cargos. Y eso gracias a su embarazo. Si no estaría en la cárcel.

Vaya por delante la presunción de inocencia, pero, ¿cómo es posible que una persona ejemplar siempre fuera y dentro de la pista, sufridora en esos metros finales que nos hacía empujarla con todas nuestras fuerzas, con un amuleto como una cinta rosa en el pelo, con ese apretar de dientes que se lo enseñaría a cualquier persona que quisiera empezar con el atletismo y decirle: así se tiene que hacer, de otra forma no está bien, cómo es posible que se preste a esto? Tanta culpa tiene el que consume como el que se lo ofrece y vende. Incluso más el segundo.



Y es que andaba yo pensando, que ahora resulta que los demás, sus compañeros de profesión, su antiguo entrenador, incluso los de la más alta instancia en atletismo sospechaban. Que había algo raro. Que olía mal "algo". ¿Algo olía mal? Y me pregunto yo, ¿y que era ese algo? Porque yo cuando me subo a mi coche y huele mal, me miro la suela del zapato porque seguramente he pisado una mierda antes de subirme. Y eso si que huele mal. Pero no espero a que otro se suba al coche y me diga: "Oye huele mal", y entonces mirarme la suela.

Si una cosa he aprendido con todo esto, y todo lo que llevamos ya, es que nuestros ídolos, esas personas a las que admiramos tanto y son un ejemplo para todos, son eso, personas. Nosotros la cagamos y seguimos adelante. Ellos igual. La diferencia es que de lo nuestro se enteran unos pocos, y de lo suyo todo el mundo. Y de sobra es sabido lo que nos gusta vaciar nuestra propia basura sobre alguien cuando pasa algo así. Y lo buenos y legales que somos todos por supuesto.

De todo corazón Marta, espero que en la situación en la que te encuentras, que será más o menos como en la foto que se ve más arriba, no termines de caerte y lo que en realidad estés haciendo sea levantándote.

Si yo tuviera una escoba.

No quería escribir sobre alguien así. Una persona a la cual no se le puede tener ningún tipo de admiración o decoro. Pero al levantarme esta mañana he leído algo que me ha echo cambiar de opinión. Este señor, lo de señor porque mucha gente todavía tenemos educación, se llama Salvador Sostres.

Y se ha echo famoso esta semana por unas declaraciones en las que durante un descanso publicitario del programa del que es colaborador se le ocurrió dar rienda suelta a su imaginación sexista y racista. Entre las perlas que salieron por su boca, y cito textualmente: "¿Sabes, la auténtica cosa esta casi virginal, que aún no huelen a ácido úrico, que están limpias? Que tienen olor a santidad, sabes, que parecen lionesas de crema, dulces (…) de estos pelos del primer rasurado, que aún no pican (…)". Esto lo dijo refiriendose a chicas de 17, 18 y 19 años. Dijo otras muchas sandeces pero prefiero no escribirlas ya que me producen arcadas. Todo eso lo dijo delante del público entre el cual se encontraban niños(que también me gustaría saber quien fue el genio que se lo ocurrió llevar a niños a ese programa). La presentadora al percatarse quiso cambiar de tema y le preguntó a los niños que de donde venían. Al responder que venían de Cataluña y Marruecos, Sostres volvió a sacar su lado más socarrón y dijo que si venían de colegios o de una ONG. A lo que añadió que no importaba tratar el tema del sexo delante de ellos porque por El Rabat a esa edad ya andan sueltos.


Por curiosidad quise saber más sobre este individuo. Y he aquí mi sorpresa, y es que lo que dijo, ¡lo piensa de verdad! Y no sólo me dado cuenta yo, sino mucha gente. Entre ella se encuentran sus compañeros de trabajo del periódico El Mundo, los cuáles han dicho basta y han sacado un comunicado en contra de este señor. Y no sólo por estas declaraciones, sino por todo esto que ellos mismos ponen en el comunicado. "Sostres ha escrito que Maragall era adicto a la bebida y que el alcohol mermaba su capacidad mental (para el que no lo sepa, sufre de alzheimer). Sostres ha escrito que "el talento es algo connatural al hombre como la belleza a la mujer". Sostres ha escrito sobre los muertos de Haití que "el mundo hace limpieza" y que "sólo los mejores perduran". Sostres ha escrito que la joven muerta en la atracción del Tibidabo falleció porque a los pobres les gusta lo cutre. Sostres ha escrito que los abusos sexuales de la Iglesia a los menores son "indemostrados y a menudo indemostrables", "leves". "'Es que me destrozaron la infancia', dicen muchos. Hombre, ¿no crees que es un exceso si como mucho te tocaron el culo?"...

Lo peor de todo esto, que parece mentira que pueda ser peor, es que la directora de la cadena en la que trabaja, Telemadrid, no sólo no ha condenado éstas palabras, sino que se le ha ocurrido la idea en un momento de lucidez sin precedentes de ir a la policía. Pero no ha denunciar a Sostres. Ha denunciado a los que distribuyeron las imágenes alegando que es una conversación privada. Pero no ha sido la única. Esperanza Aguirre en respuesta a sobre que opinaba de los pensamientos de su trabajador también dijo que es una conversación privada. ¿Privada? ¿Perdone? ¿Culo? ¿Pis? ¿Teta? Puestos ha decir cosas sin sentido...

Y es que andaba yo pensando que menos mal que este tipo de gente es minoría como han echo ver sus compañeros de trabajo. Pero lo peor de esta minoría es que están bien situados. Se ve que para llegar alto tienes que bajar tu dignidad, tu conciencia y quien sabe si la nuca también. Si yo tuviera una escoba...

Bodas de Oro.

Debería actualizar esto más a menudo, que algunas veces descuidamos las cosas que nos importan.
Hoy os dejo la carta que redacté junto con la ayuda de mis primos a mis queridos abuelos en sus 50 años de casados. Les gustó que es lo más importante. Desde aquí volver a darles la enhorabuena y desearles todo lo mejor.


Queridos Abuelo y Abuela:

Hace ya 50 años, otra gente fue a vuestra ceremonia, en la que según contáis, consistió en poco más que comprar unos refrescos e invitar a vuestros familiares y queridos. Hoy nos juntamos vuestra familia, porque todos los que estamos hoy aquí, lo somos gracias a vosotros, y eso es lo único importante. Durante todo este tiempo habéis sido un matrimonio ejemplar. En lo malo y en lo no tan malo os habéis apoyado siempre el uno en el otro, superasteis las adversidades y tirasteis para adelante.

En vuestro 50 aniversario, los nietos hemos querido haceros algo especial, que aunque sean unas humildes líneas, esperemos reflejen todo lo que significáis para nosotros. Pese a que nosotros no hemos estado durante la mayor parte de estos años, nos habéis contado muchos recuerdos del comienzo. De cómo de duros fueron esos primeros pasos en el campo que incluso la abuela tenía que llamar a una tal Curra para que no detuvieran al Abuelo por buscarse la vida para comer un simple conejo. De cómo llegaron al mundo nuestros padres y lo duro que se os hacía hacerles trabajar, aunque alguno hoy día todavía piense que no, pero como se suele decir, “es que no quedaba otra”. De cómo por fin pudisteis comprar la casa en el pueblo, y dejar atrás esos paseos interminables en la burra. Y de cómo finalmente llegamos nosotros, una de las cosas de las que más orgullosos os sentís, de las que más dolores de cabeza os han dado pero que tanta dedicación creo que os ha merecido la pena. Poco a poco habéis creado esta familia, cada vez que reímos, discutimos, hablamos, jugamos a las cartas son recuerdos que nunca dejaremos ir.

Nuestra Abuela. Siempre tan atenta con nosotros, dispuesta a quedarse con sus nietos siempre y sin poner nunca una mala cara. Si por ella fuera nos tendría más tiempo allí a todos. Le gusta salirse al fresco en verano, y ahora está liada con sus manualidades que hace cosas muy bonitas para toda la familia. Siempre está ocupada con las cosas de la casa, que si fregando el portal, que ahora los pasillos, nunca para quieta. Ah! Y también le gusta estrujarnos la cara cada vez que nos ve. Porqué será que todos cuando hablan de la abuela, hablan de su comida. Que si las patatas fritas que tanto les gustan a Noelia y Roberto. O una simple leche con galletas lo ricas que las haces, si no pregúntale a Ángel y Carlos. Y por supuesto, lo más rico de todo, el arroz Bomba que por mucho que lo intentéis, nunca os saldrá como a la abuela. Aunque ahora se queje mucho de sus dolores, esperemos que Dios le de fuerza para seguir con esa vitalidad y energía que ya quisiéramos más de uno. Y por cierto abuela, no, por mucho que insistas, no quiero nada de postre, de verdad.

Nuestro abuelo. Un abuelo moderno donde los halla, siempre con su móvil a todas partes por si tiene que llamar a su Veni. Es la persona que conozco que más cosas dice sin abrir la boca. Le gusta recargar las pilas yéndose a andar por las mañanas para decirle buenos días a su amigo “El Gañán”. Luego se va al hogar a echarse la partida y se vuelve a casa a leer o a ver alguna película del oeste. Aunque cada día nos regañe más, le gusta estar con sus nietos. Siempre poniendo motes a la gente. Las veces que nos habrá llamado Bartolo. También son famosos sus refranes, que aún siendo grandes todavía nos tomamos la castaña de los montes de Tolosa. Y por cierto abuelo, algún día nos tendrás que decir que es lo que hay en Vilches para que cada vez que nos vayamos de casa nos preguntes que si vamos a ir. Su gran pasión son los toros, que no perdona ni una corrida. La verdad que se nos hace difícil imaginar el hombre serio y recto que dicen era de joven, con lo bueno y cuidadoso que ha sido siempre con nosotros, si no que te pregunten por cuando le tuviste que cambiar el pañal a Julio.

Queríamos daros las gracias por tantas cosas que no terminaríamos nunca. Por cuidar de los más pequeños cuando salen a jugar a la puerta. Por acoger a los valencianos cada vez que vienen al pueblo. Por cuidar de nosotros siempre que lo hemos necesitado. Por malcriarnos en su justa medida. A ti abuelo por esos paseos por el molino con la Leona y Pancho, por todas las bolillas de anís que nos has dado y porque siempre nos sacas una sonrisa. A ti abuela por tus cuidados y tus comidas. Que aunque no lo creáis, siempre tomamos vuestros consejos. Y que si miráis a vuestro alrededor y os sentís orgullosos de lo que veis, sentiros orgullosos de vosotros mismos porque todo es gracias a vosotros. Ojala algún día signifique para alguien lo que vosotros significáis para mí o cualquiera de nosotros.

Por último deciros que no discutáis tanto, que aunque sabemos que muchas cosas os las decís por decir, queremos que estéis siempre felices y contentos porque no os merecéis menos de eso. Y para ello debemos ayudar todos. Ya habéis hecho más que suficiente por nosotros y ahora nos toca a nosotros cumplir, y seguramente os conforméis con mucho menos que nosotros.
Ahora que ya lleváis más de 50 años juntos, compartiendo la vida, pedirle al Señor que os dé fuerzas para pasar estos últimos años con salud y disfrute. Que seguro aún os quedan muchas experiencias por vivir los 2 juntos, o mejor dicho, los 20 juntos.

Abuelo, Abuela. Gracias.

Os quieren. Vuestros nietos.

Vuelta al oficio.

Volvemos a las rutinas de siempre. Volvemos a la universidad, al trabajo, al día a día. Y yo, vuelvo a escribir. Y es irónico que escriba sobre esto, ya que mi última entrada en este blog que fue hace casi dos meses, y es que como pasa el tiempo en verano, fuera sobre el mismo tema que el de hoy, pero justamente lo contrario.

Hace ya dos meses que nos proclamamos campeones del mundo de fútbol. Y hoy me he levantado con una noticia que me debería de alegrar pero que en cambio recelo de ello. Y es que la selección española de FUTBOL ha sido galardonada con el Premio Príncipe de Asturias. Y sinceramente, me parece injusto. Muy injusto.

Tengo que estar de acuerdo de que es la primera vez que ganamos algo en fútbol a nivel internacional, y que ha sido algo histórico el echo de que toda España se ha unido bajo una misma bandera, que la gente salga a las calles a celebrar algo en conjunto. Hasta aquí bien. Pero estos premios a mi parecer son para valorar una trayectoria deportiva, y no social. Valorar méritos deportivos. Y no con ello le estoy quitando mérito a ganar un mundial de fútbol, que es increíble, pero pensándolo bien, tenemos otros ejemplos que a mi parecer son mas merecedores de este premio.

Empezando por el fútbol. Si fuera por méritos deportivos, el Premio Príncipe de Asturias se lo podrían haber dado hace tiempo al Real Madrid, como mejor equipo del siglo XX que ha sido elegido. O actualmente al FC Barcelona, el cual ha conseguido algo que antes no había conseguido nadie, los seis títulos en una temporada. Si por mundiales fuera, Brasil debería llevarse este premio todos los años.

Siguiendo por el baloncesto. Nadie puede negar el éxito de nuestra selección de baloncesto, y muchos son los que dicen que gracias a su ejemplo de unión y amistad en el vestuario, son parte del éxito de la selección de fútbol porque son su reflejo. Campeones del mundo, de Europa, subcampeones de Europa y subcampeones Olímpicos en un partido que pasará a la historia. Todo esto en 4 años. Y se lo dieron en el 2006 cuando fueron campeones por primera vez. Lo justo sería ahora.

Y terminando a nivel individual. Con David Barrufet. Portero de la selección española de balonmano. Ha sido internacional 280 veces. Campeón del mundo. Dos veces bronce Olímpico y subcampeón de Europa. A nivel de clubs a conseguido la friolera de 7 copas de Europa, 1 ehf, 2 recopas y 5 supercopas de Europa. Y ha esto hay que sumarle 12 ligas Asobal, 11 copas del rey, 6 copa Asobal y 12 supercopas de España. Si alguien encuentra a algún deportista con semejante palmarés, por favor le agradecería que me lo dijera. Sin olvidarme por supuesto de nuestra gran alpinista Edurne Pasabán. La única mujer en coronar por primera vez los catorce 8 miles en el mundo.
Y luego destacan el afán de superación de la selección de fútbol.

En mi opinión deberían de cuidar más estos galardones si quieren que sean importantes internacionalmente, porque con algunas designaciones van a tener el mismo prestigio que el Marca Leyenda. Y si se galardonara lo social en vez de lo deportivo, por favor consideren seriamente en darle un premio honorífico a Belén Esteban que es la única capaz de concentrar todas las tardes a casi dos millones de personas. Dicho todo esto, enhorabuena para nuestra selección.

El equipo de la roja.

Después de dos días de fiesta, de emociones, de infarto y de cualquier carencia menos de fútbol, por fin empezamos ha aceptar y a entender lo que ha conseguido ese gran equipo. Porque ante todo son eso, un equipo. Y nosotros unos privilegiados por poder disfrutar de ellos.

Porque ya era hora. Nos mereciamos este título. Ya no nos acordaremos más de Tassoti. De ese gran árbitro que fue Al-Ghandour. Del paradón de Zubizarreta contra Nigeria. De que para alegrarnos con nuestra selección pusieramos el 12-1 a Malta. Y por fin puedo contarle algo histórico a mis nietos sobre el fútbol.

Porque por fin han aprendido de los Nadal, Gasol y compañia. No sólo de nombre se gana, y si con humildad. Se acabaron los egos dentro del vestuario. Ese gran espejo que es la selección de baloncesto por fin tiene su reflejo en el fútbol. Y por fin son un equipo.

Porque sólo algo tan grande como ésto es capaz de unir al capitán del Madrid y del Barcelona y fundirlos en un abrazo. Porque se puede ir con la camiseta del Barsa por Madrid sin que te insulten. Porque jugadores de origen no tan arraigados al sentimiento patrio han conseguido unirnos más que nunca y sentirnos más españoles que nunca.

Porque ahora también habría que decirle a Sara Carbonero que ella tiene la culpa de que Casillas haga esas paradas. Porque después de criticar tanto a Del Bosque tras el partido contra Suiza, nos ha callado a todos la boca. Y porque al final Piqué ha salido vivo del mundial.

Y porque todo esto se ve reflejado y lo hace más grande al ser un tipo bajito, blanco como la nieve, con el mismo pelo que el usa peluquín, el que metió el gol de la victoria. Y que gol.

La procesión de mi barrio.

Lo que aquí comento no quiero que se entienda como una ofensa a la iglesia o para con sus feligreses. Quien me conozca sabrá de mi pasión por algo tan devoto como es la Semana Santa, pero lo que he vivido esta tarde, en mi propia casa, gracias a la parroquia de mi barrio, roza el esperpento.

Empezando por que llevamos una semana donde todas las tardes, sin excepción, desde las 4 30 o 5 de la tarde, el señor que está al cargo de dicha parroquia, la de Nuestra Señora de Fátima, pone un disco con canciones eclesiásticas, salmos, y todo el repertorio del que se ha aprovisionado, el cual os digo que ha sido corto. Por cierto este señor no es ni cura, ni parroco, ni seminarista. Nada. Una persona normal.

Pero esta tarde hemos tenido una actuación en directo y en exclusiva para todo el barrio. Y gratis. Este otro señor si es párroco, aunque de otro barrio, pero se siente con fuerzas de lucirse en todas partes. Al cual no se le ha ocurrido otra idea que hablar, en directo y con un discurso de cosecha propia, con el megáfono instalado en la iglesia, por el cual salían esos cantos tan propicios para la hora de la siesta, y así amenizar la tarde. Entre las perlas que he podido escuchar mientras intentaba estudiar han estado el cómo le tenemos que explicar a un musulmán o a un protestante como hacerse católico. En lo que cree un católico. Y ha echo incapié, alzando la voz, en como un niño no iba a hacer la comunión. Imaginaros lo ameno del discurso, que dos señoras se han dedicado a mirarme mientras esperaban a la virgen. Por un momento he pensado que me conocían y he estado a punto de invitarlas a merendar. Al final me decantado por bajar la persiana y abrasarme en mi habitación.

Llegadas las 9 horas, hora de salida de la procesión, pensaba que lo peor habia pasado. Pobre de mí. Un pestazo a incienso presagiaba lo peor. Me parece muy bien que en las procesiones haya incienso, pero el hombre de las canciones iba oculto en una nube. De verdad creerme que no exagero. Luego he podido ver a la virgen. Lo único bueno e importante de todo esto. Por primera vez la han sacado a hombros y estaba preciosa. Pero justo cuando pensaba que toda la tarde de sufrimiento había merecido la pena, ha aparecido en escena el señor de los petardos. ¿Su función? Tirar petardos. ¿Para qué? Pues para tirar petardos! Porque de verdad que no le he visto ninguna otra función.

El señor de los petardos, cuando aún faltaba una hora para que se metiera la procesión se le ha ocurrido la genial idea de ponerse delante de la capilla ha tirar más petardos. Ha tirado 32 petardos. En 55 minutos. Pero esta vez no venia solo. El hombre de las canciones se le ha ocurrido otra genial idea, acompañar durante esos 55 minutos los petardos con redoble de campana. Y os estoy hablando de las 23:30 de la noche.

Me niego a pensar que para celebrar algo como el día de una virgen, de un barrio o de una parroquía haya que estar aguantando durante mas de 2 horas al hombre que habla, el de la música y al de los petardos. Me niego a pensar que la virgen quisiera ir acompañada en su día con dos reinas del barrio de dudosa reputación( la joven, de dudosa reputación según me ha informado una de las cotillas del barrio que nunca falta a estos acontecimientos, llevaba menos ropa que yo cuando me baño, y la mayor es conocida, gracias a una amiga de mi informante, por pegar al marido y mandarlo a la cuadra a dormir. Gracias a dios el hombre pasó a mejor vida ha añadido. Supongo que por eso estaría allí su viuda), y me niego a pensar que la virgen quisiera darnos clases de "moralidad", porque creo que el que tiene mucho que aprender es el hombre que habla, a través de un megáfono mientras paseas por la calle.

Con todo esto, mi tarde de estudio ha sido nefasta, mi padre no ha podido descansar gracias a estos tres hombres, y las dos señoras se han ido sin merendar. Mañana hablaré con la virgen seriamente.

LOST

Esta noche será el final de Perdidos. El final. Me produce una sensación muy extraña hablar de ello, de su final. Tanto tiempo acompañandome que mañana seguro que lo hará para siempre.

Son muchos los adictos a esta serie. Casi tanto como sus escépticos. Seguro estoy que lo son porque no han visto el primer capítulo, si lo hacen se pasarán al otro lado. Yo soy de los que se la vió en apenas mes y medio como creo que lo ha echo la mayoría. Y aún hoy sigo imaginandome mi final, que pasará y que hará éste en el siguiente capítulo. Ésto mismo es lo que a marcado la serie, la imaginación de uno mismo sobre como pasan las cosas en la serie, tus teorías y luego exponerlas con los amigos, que cada uno diga una cosa diferente para finalmente llegar al siguiente capítulo y te echaran todo abajo.

Atrás quedarán esas conversaciones con gente que incluso solo hablas con ella para decirle: "oye has visto el último capítulo?" y te respondan: "NO NO NO, como se te ocurra decirme algo te mato!" Y pensandolo bien, alguien fuera de ésta corriente Lostie te oye hablar cosas como que el humo negro ya tiene cara o que la isla por fin a terminado de dar saltos en el tiempo puede pensar perfectamente lo freak que está la gente con Lost.

Lo cierto y verdad que sólo algo muy importante cambiaría la hora de un discurso del presidente de los Estados Unidos, o cambiaría la emisión de la Final de la Champions League. Estamos ante algo muy grande. Enjoy it.

Mi primer soneto

Por cambiar o por reinventar. Aquí os dejo mi primer soneto. No está del todo bien estructurado, pero para el primero no lo podía hacer mejor. Espero que os guste.

Triunfa el atleti en europa,
por una alegría a su afición
al uruguayo doblete de ovación
trece años de sequía sin copa.

Entre medidas del gobierno español
adiós al inútil cheque-bebé
aunque más de uno aún se cree
que zapatero nos mete otro gol.

Caricias suecas a piqué con amor
lituania, primera manifestacion gay,
maldita prensa, reirse asi del dolor.

A Paquito González lo despiden,
mientras carrusel, huérfano de padre
algunos todavía lo animen.

Nederland.

How many time! Perdonar que esto del inglés ya me sale sólo. Y es que tanto tiempo sin escribir dá para muchas cosas, muchos acontecimientos, incluso que una nube de ceniza siembre el caos en Europa(aunque más de uno lleva ya esa nube hace tiempo encima).

Y he aquí uno, el cual dicho tan fácil como que me he ido con mis padres de vacaciones pues no resulte gran cosa. El caso que ésta vez era algo más especial. Visitar a mi hermano. Visitar Eindhoven. Ver el tan temido por mi madre Barrio Rojo.

En verdad que Amsterdam tiene cosas bonitas de ver, y una historia curiosa como las mayorías capitales europeas. Pero no basta con que todo aquello un día fuera mar, ni la anécdota de los apellidos cuando fueron invadidos por Napoleón, y ni tan siquiera el barrio judío donde pasó de tener 120 mil habitantes a 5 mil. Tampoco importa la aportación de ilustres como Rembrandt o Van Gogh, o la durísima historia de Ana Frank.
Si te preguntan sobre Amsterdam tú lo que dices son putas o drogas.

He de decir que sí, que es verdad. Como también es verdad que no es nada de lo que no puedas "disfrutar" en un país como España. Los datos nunca fallan y ahí están. Los holandeses son los que menos se drogan. Y existe un índice bajo de criminalidad. Vaya vaya, siendo una ciudad de vicios tan malos, no parece que les vaya del todo mal, ¿no?

Discutí con mi señora madre por esto mismo. La verdad es que impresiona ver todo tan al alcance de tu mano, pero quien se quede con esa imagen de Holanda, es que no ha estado allí. Ella criticaba a los holandeses por su turismo, que como era posible que se ganaran la vida aprovechandose de vender droga y de la prostitución. La respuesta fué sencilla. Si buscas trabajo en Amsterdam, te contratan antes si sabes Castellano o Italiano que si sabes holandés. Quizás deberíamos criticarnos un poco más a nosotros mismos.

Por último deciros que no importa la altura que tengais. Allí seguro que son más altos. No estoy acostumbrado a tener que mirar para arriba. Ni a ir en bicicleta. Eso es un invento.

Semana Bendita

Terminó la Semana Santa. Semana de devoción para algunos, de vacaciones para otros y de ambas cosas para los demás. Yo me encuentro en este último grupo.

Pese a no ser navidad dónde tradicionalmente la gente siempre intenta tener buenos própositos y realizar buenas acciones, también es una época de reflexión y de riqueza espiritual. Al menos yo lo veo así. Como escuchar a esa banda de cornetas y tambores tocando con los labios agrietados sin emocinarte o como oir los pasos de los costaleros bajo el paso sin que se te erice el bello. No se trata de creer, más bien de comprender.

Afortunadamente ésta Semana Santa la pude pasar en una ciudad tan mágica como Sevilla. Más concretamente La Madrugá. Tanta veces vista por la televisión y tan diferente cuando lo ves en directo. A mi forma de entender es otra forma de creer. Creo que la mayoría de la gente que me rodeaba esa noche, y no me refiero a unos cuantos sino a miles, no van todos los domingos a misa ni rezan sus oraciones antes de acostarse, pero ese respeto ante el paso de su señor es como poco (con perdón) acojonante. Oir el silencio de miles de personas a tu alrededor sólo se puede sentir. Y tanta dedicación de tanta gente creo que merece todo ese respeto y mucho más. Siempre les estaré agradecidos. Gracias. Sabéis quienes.

Y pese a ser una semana de gran riqueza espiritual, la gente no para y con ello las noticias. Mi indignación por la muerte de esa chica de trece años a manos de una compañera de clase se vió acompañada por las declaraciones del señor Jesús Neira. Desde despotricar contra los socialistas hasta pedir el permiso de armas por sentirse inseguro. Es deporable intentar relacionar algo tan rastrero como es la violencia de género con la política e intentar lucrarse con ello. Cuando crees haberlo visto todo siempre te sorprenden.

Meditación para hoy: ¿Qué es peor, la fianza puesta a Jaime Matas de 3 millones de euros, o que la halla pagado?

Ahora que vamos despacio...

Pese a que haco pocos días escribí acerca del atentado terrorista ocurrido en Madrid, he visto un documental y como siempre me dice mi madre: "Es que no te puedes estar callaico".

Es una verguenza. Indignación y rabia es lo que siento en estos momentos. Ya no por los atentados, desde que escuché a una madre de una victima hablar y decir que sentía rabia no porque muriera su hijo, si no porque esa muerte no era de alguien, si no para alguien, entendí muchas cosas. Esas cosas que a día de hoy todavía hay mal nacidos que parecen no haberlas comprendido. Y es que me gustaría hablaros del engaño que durante esos días sufrimos todos. Como hicieron canalizar nuestra ira hacia otros asesinos, pero en este caso inocentes, aunque al final nos supusiera el doble de ira y de indignación.

Durante el 11 de marzo, los periódicos españoles sacaron una edición especial. Todos ellos hablaban de que la autoría del atentado había sido ETA. Para ello tuvieron la colaboración del que fuera entonces presidente de España, Jose María "abdominales" Aznar. Se encargó de llamar a todos y cada uno de los periódicos españoles para confirmar quien había sido el autor del atentado para que nadie les engañara. A ellos ni a ninguno de los 45 millones de españoles por supuesto. También se difundió una circular a todas las embajadas españolas en el mundo donde les pedían que dijeran quienes eran los asesinos. Esa misma noche, excepto en España, se hablaba de que la autoría era de Al-qaeda.

Al día siguiente, 12 de marzo, se encontró una furgoneta donde había cintas del Corán, y posteriormente un vídeo donde Al-qaeda se atribuía dicho atentado. Y previamente a todo esto, se pudo ver también al señor Otegui diciendo que la izquierda azberchale no había tenido nada que ver. Pese a todos estos datos, Acebes decía que la única línea de investigación seguía siendo ETA.

Pero ahora es cuando viene el engaño. La manipulación. Sí si. A ver que pensáis después de este párrafo. TeleEspe cambió por sorpresa su programación y emitió un documental donde se explicaba como se había realizado el último atentado de ETA, no el del 11M claro, otro que sí habían cometido ellos. Esa misma noche, la cadena pública TVE también lo emitió. Ésta misma cadena, cuando esa noche se manifestaron miles de personas ante la sede el PP en la calle Génova, según Rajoy ilegal, la policía nacional impidió a aquella gente manifestarse pacificamente, únicamente reclamando la verdad, y en dicha cadena dijeron que la policía se había enzarzado en una batalla con los estudiantes que habían ido destrozando el mobiliario urbano. Para ello lo acompañaron con imágenes de otro día. También la agencia pública de noticias EFE emitió un comunicado dejando clara la autoría de ETA. Dicho comunicado no lo firmó ningún redactor de dicha agencia. ¿Y bien?

¿Hasta que punto puede llegar alguien por el poder? ¿Hasta dónde llega la conciencia? Estoy seguro que éstas medidas no la apoyaban la mayoría de las persona de dicho partido. O quiero estarlo. No es para estar contento desde luego.
Me gustaría terminar con una preguntar: ¿Somos libres de pensar o pensamos que somos libres para hacerlo?

Fantasías Celestiales.

Ni crisis, ni política y ni siquiera el fútbol. Lo que nunca pasa de moda es la iglesia. Ni la indignación que me produce la mayoría de noticias que genera dicha empresa. Si viera Jesús lo que ha creado, no hubiera muerto por ello.

Esta indignación es por una noticia que tuve el "placer" de leer hace poco en la cual contaba como la iglesia ha reconocido haber cometido hasta la friolera de nueve mil abusos. 9000 abusos. 9 mil abusos. Lo pongas como lo pongas asusta. E indigna. Y me indigna más aún cuando la propia iglesia reconoce que más del 60% de esos abusos no tuvieron castigo debido a la avanzada edad de los violadores. Pobrecitos.

Parece ser que éstas "personas" tienen tanto amor que no tienen suficiente con el que derrochan al señor que tienen que darlo de otras formas. O quizás es que nosotros no hemos entendido bien el mandamiento de amarás al prójimo como a tí mismo y ellos sí.

Y andaba yo pensando, que ésta gente luego nos da clases de moral, sobre todo ultimamente con el tema del aborto. Me gustaría saber que pasaría si alguna niña de las 9000 que sufrieron abusos se quedara embarazada, si les mirarían a la cara y le dirían que el señor no querría que tuviera ese bebé. Aunque se les da mejor decir esas cosas por la espalda. No lo digo yo sino las estadísticas.

Ahora entiendo las declaraciones del obispo Cañizares en las que dijo textualmente: "No es comparable lo que haya podido pasar en unos cuantos colegios" con "los millones de vidas destruidas por el aborto". Si es que cada aborto que se produzca, es un niño menos al que le puede dar su amor.

Primero el uno, y luego el uno.

Que mejor momento para volver a escribir que este día. Aunque ojala no lo fuera. Pese a que mañana se le dará más importancia a la derrota del Real Madrid frente al Lyon(eso si que es un atentado titularán alguna prensa mañana) no se puede olvidar este día en el que cambió para siempre nuestra vida.

Un día como hoy, hace seis años, se produjo el mayor ataque terrorista que ha sufrido España, un echo que no pasa desapercibido para nadie. Después de aguantar mentiras y más mentiras de los políticos(creo que Acebes todavía piensa que fue E.T.A., habrá que preguntarle por si acaso), y posteriormente de recuperarnos de esas imágenes tan dolorosas y tan deporables como evitables, nos tocó reflexionar. Creo que ese día maduramos, crecimos y nos unimos. Es el mejor balance que se puede sacar sin duda.

Siempre quedará la duda de si se pudo evitar. De si se pudo hacer algo más. Ahora solo nos queda un monumento en aquel lugar, donde al pasar con nuestros hijos le contaremos como ese día murió gente inocente y cuando lo estudien nuestros nietos en historia nos preguntarán, como nosotros hemos hecho con los nuestros acerca de la guerra civil, aunque tampoco son comparables. Si no lo habeis hecho, os lo recomiendo.

Me alegro de que hayamos pasado página. Dicen que el tiempo lo cura, aunque las cicatrices no terminen de cerrar.

La Rutina del Alba.

Esto es un relato escrito para la señora y. Espero que os guste.

La rutina del alba.

Limitación: ausencia de nombres.
Exaltación: El olor.

Comenzaba un nuevo día. El sonido ensordecedor del despertador presagiaba que aquel no sería un día diferente.
Me quedé en la cama un rato más, como si una losa de cemento aplastara mi pecho contra el colchón y se disolviera poco a poco.

Ahora pienso en Él. Es lo primero que hago cada día de mi nueva vida, desde que ya no está conmigo, con nosotros.
Me imagino cuán diferente sería aquello por lo que levantamos cada día. Nuestra aburrida vida que se convierte en una
rutina irreversible hasta el día final, sería distinta con Él. Sí, estoy segura.

Me incorporo. Piso el suelo con pies, aunque nos los tenga en él. Primero la zapatilla derecha y luego la izquierda.
Siempre igual. Camino trastabillándome hasta el baño. Mientras me miro al espejo, acaricio mi pelo y me lo recojo.
Vuelvo a prometerme que hoy sí, hoy cambiaré y saldré adelante. Promesas vanas como las de los anuncios y decepción
doble cuando vuelves a la realidad. No me gustan los engaños, pero son útiles para sobrevivir al día a día. Creerme.

Suena el teléfono. No me pregunto quién es. No hay nada que me sorprenda en mi nueva vida.
Mi madre me llama todos los días para despertarme. Desde que murió Él se preocupa por mí hasta un punto paranoico.
Creo que espera que algún día no haya respuesta al otro lado del teléfono. Es curioso como solemos las personas ayudar a
otras solamente cuando vemos que están mal de verdad. A veces es más valiosa esa ayuda antes de ver ese daño que una vez hecho,
pero es mi madre y se lo agradezco. Ya sabéis, los engaños son útiles para sobrevivir.

Vuelvo a la habitación. Hago la cama y me visto. No me preocupa si esta camiseta es bonita o si este pantalón no desentona con ella.
Antes perdía demasiado tiempo intentando estar guapa. Solamente lo hacía porque a Él le gustaba y a mí me gustaba eso. Parece tan lejano,
pero a la vez lo siento tan cerca que todavía siento su olor en mi ropa. Es algo que nunca entenderé. Una persona puedes verla, oírla, sentirla,
pero no hay nada como su olor. Es como tener todas las sensaciones en un simple olor. ¿Os lo imagináis?

Me dirijo a la cocina. Recojo la cena y friego los platos. Antes enciendo la radio. Me gusta la radio.
Es la única sorpresa agradable en mi rutina ya que no sabes que canción va a salir a continuación. Es agradable mientras que no pongan
alguna canción romántica. Las odio profundamente, son más engaños en nuestro día a día, aunque son una forma de imaginar lo imposible.
Pero yo no quiero imaginar eso más.

Apago la radio y me voy para el salón para encender mi portátil. Tengo Internet como cualquier persona normal, pero en cambio yo no lo utilizo a no ser necesario.
Me aburre lo de navegar por Internet. Prefiero ver las fotos que guardo de Él. Es lo mejor del día con diferencia ya que es en el único momento donde siento libertad.
Me siento con él. Es importante no olvidar las cosas importantes, y me atrevo a decir que Él fue la única importante en ella, mi vida. Quizás penséis que soy algo rara.
Pero pensar en lo raros que sois vosotros, aquellos que presumís de ser libres y hacer lo que queráis cuándo y cómo queráis.
No hay mayor libertad que la que te puede dar otra persona.
Deberíais probarlo.

Seco mis lágrimas. Sigo en mi rutina. Llamo a mi hermana. Con ella es diferente que con mi madre. A ella le puedo decir la verdad y dejarme de engaños.
Aunque realmente la que se desahoga es ella y no la culpo. Un marido que la engaña y dos niños en plena pubertad.
Dejando a un lado que trabaja a doble turno en unos grandes almacenes.
Todos los días me lo recuerda. Algunas veces me pregunto porque se va la gente que menos debe de irse. No digo que su marido merezca morir más que Él,
pero él engaña a su esposa y a sus hijos.
Aunque creo que ya lo voy entendiendo. El engaño y sobrevivir. ¿Y vosotros?

Hasta aquí llega mi vida. Mi día a día. Cuando salgo por la puerta de mi casa no soy yo. Hago como el resto de la gente y engaño. Aparento estar bien y ser feliz.
Trabajo sin descanso durante unas horas interminables
y por fin vuelvo al calor de mi casa. Nuestra casa. Mientras siga su olor en ella, que nunca se irá, al menos de mi mente, será de los dos.
Me levantaré y seguiré los mismos pasos un día más.
Si me va bien así, ¿para que cambiar? Todos seguimos nuestras rutinas, aunque no nos demos cuenta de ello. Ninguno queremos cambiar.
Vivir el día y vuelta a empezar.


Gracias por vuestro tiempo. Y espero que salgais de vuestra rutina!

Yo, yo y yo.

Humildad. Humildad y trabajo. Y respeto. Éstas tres palabras son las que mis padres me han inculcado desde pequeño. Sobre todo la humildad. Les estaré agradecido eternamente.

La humildad es la base ya que sin ella, estamos perdidos. Sin humildad no tenemos respeto, aunque pensemos que sí. Y bien, siempre nos quedará el trabajo, pero el cual sin humildad nunca llegaremos a ningún lado. Y digo ésto después de ésta semana pasada, después de los años. Aunque soy jóven (pese a que ya no puedo meterme en las piscinas de bolas) he visto y conocido por suerte a mucha gente. Al principio de conocer a alguien siempre te parece simpático, o si te preguntan puedes decir: Sí, muy majo, genial. Pero en los momentos importantes se ve la humildad de la gente y donde realmente se ve como es alguien en realidad.

Con humildad me refiero a quitarse el orgullo, la soberbia, el egoísmo, el yo es que no quería o el yo no pretendía. Yo, yo y yo. Siempre nos intentamos justificar con escusas tontas sin pensar primero en lo que deberíamos que es mirar nuestros errores y nuestros recursos y a partir de ahí, llegar a una solución. Aunque lo que mejor se nos dá ( y ser un poquito humildes y reconocerlo) es lo más fácil: hechas la culpa al de al lado. "Es que tú..." o "Es que yo no he hecho nada, tú que no..." El fallo más común y repetido. Pero mientras nadie nos diga lo poco humilde que somos, seguiremos. Ahora, eso sí, si alguien se atreve a decirnoslo o hacer algo al respecto, ya no será bienvenido. No vaya a ser que alguien más se de cuenta de nuestra falta de humildad.

Y ya no sólo me refiero en cuanto a relaciones de personas. Hace una semana que comenzaron los Juegos de Invierno. Antes de comenzar, lamentablemente un atleta perdió la vida en lo que la organización declaró ser un fallo humano, eximiendose de cualquier culpa. Al día siguiente, justo en la curva donde perdió la vida este joven atleta, la organización del evento deportivo modificó tanto la altura de la curva, como el grosor del hielo. Si tan bien estaba dicha curva, y fue un error humano, ¿como es que después del accidente se modificó? No os parece una gran falta de...

La Ruleta Rusa Llamada Vida

Es un poco tarde para escribir, pero me siento con ganas de hacerlo. Ahora me dispongo a salir. A dar una vuelta como lo llamamos ahora, y en mi fondo me siento melancólico, supongo que será eso de hacerse mayor.

Estoy rodeado de mis amigos. Algunos de ellos he de decir, y algunos de los mejores. Pero me acuerdo de otra gente. Aquella gente la cual a alumbrado mi camino. Mi vida.
Siempre se dice lo de borrón y cuenta nueva. Pero esa cuenta siempre tiene anotaciones del pasado. Es imposible por mucho que se quiera olvidar las cosas malas que han pasado en tu vida y mucho menos las buenas, y hoy, ahora, no se porque me he acordado de ellas.

Por supuesto que con quien comparto mi vida son los mejores, son con los que la quiero vivir y ellos me acompañan en ella, pero hubo un tiempo en el que otras personas ocupaban ese lugar, y que las cuales para mi eran imprescindibles. A pesar de que hoy día, cada uno seguimos nuestro camino, no quiere decir que hayamos caído en el olvido. A muchos los veo y me alegro de ello, de charlar un rato o de compartir algo más de mi vida con ellos, que tan especiales fueron en su día, y que por razones de la vida, hoy día no lo son tanto.

Si algo tengo claro que ahora mismo la gente con la que comparto mis días, pase lo que pase serán especiales el día de mañana. También pensaba eso en su día de la gente de la cual hoy me acuerdo, pero la diferencia es que se que hoy es verdad. Lo se de verdad. Y con eso me basta.

Comparto mis días, eso si no como me gustaría, con la señora Y. Si no la conocen, deberían de hacerlo. Vale más de lo que ella se piensa y debería de valorarse a sí misma un poco más. Como poco es especial, y el que la conozca me dará la razón. Más que nadie sabe ella lo que significa para mí.

Espero que esa gente, la cual espero que guarde de mi un grato de recuerdo como yo de ella, especiales en su día, y especiales ahora, les vaya bien. Que consigan lo que se propongan y que cuando quieran, aquí me tendrán. Como bien dice una de mis frases favoritas: Alea jacta est. Disfrutar la vida que dura muy poco, como quiera cada uno, pero vivirla.
Un sincero abrazo a toda esa gente.

Apocalipsis

Después de esta pausa de escribir, y ya una vez finalizados los exámenes, he tenido tiempo para ver la televisión, leer, y dedicarme más al ocio. También es importante.

Y he aquí una de las cosas que más me han llamado la atención, dejando a un lado el esperpento del villarato en la prensa deportiva madrileña, que fue la exclusiva en informativos telecinco( la cadena de fuencarral ya tienen exclusivas hasta en el telediario) en la cual aparecia un joven llamado "El Rafita" pidiendo perdón a la familia de Sandra Palo.

En un principio, ya que cuando ocurrieron estos echos yo era demasiado joven como para prestarle atención, no sabía a que se refería. Y aquí fue cuando llego mi indignación, una más por otra parte con esta cadena, cuando me enteré de que esta persona junto con otras tres "atropellaron, violaron y quemaron viva a Sandra Palo". No entiendo que interés puede tener hoy día estas declaraciones de perdón si no es otro que seguir removiendo mierda de pobre gente, seguir urgando en heridas que nunca cicatrizarán y lucrarse con ello. De acuerdo que la exclusiva es de los informativos pero, las horas que le han dedicado en demás programas de la cadena? Al final encuentran a la hija de Albano, ya veréis.

No me puedo imaginar la cara de la familia de esa chica, viendo la cara del asesino de su hija, hermana, nieta o amiga en el telediario. Una persona por la cuál están luchando para que siga en reformatorios y centros para que siga rehabilitándose. Cuando haces esas cosas, no creo que sean suficientes 5 años de rehabilitación. De acuerdo. Todo el mundo merece una segundo oportunidad, pero hay casos y casos, y éste es para recapacitarlo.

He llamado a este blog apocalipsis, no por que sea la próxima ocurrencia que tienen pensando soltar en esta cadena(si hubiera ido Karmele al final a eurovisión, ya habriamos visto), si no porque su traducción literaria es "quitar el velo" y me gustaria que a Telecinco algún día, más pronto que tarde, le llegue su Apocalipsis particular y de una vez deje de lucrarse con cosas tan rastresas y barriobajeras como éstas. Aunque andaba yo pensando, no será peor la gente que lo ve?

Una célebre frase de Alber Pike dice: "Lo que hacemos sólo para nosotros, muere con nosotros; lo que hacemos para los demás y para el mundo permanece y es inmortal". Telecinco hace cosas, pero precisamente no será recordado con cariño o con gustosidad. Al menos por mi parte.

Gracias por nada

Acabo de hacer mi penúltimo examen de este primer cuatrimestre. Llevo tiempo quejandome de lo dificil que es, lo mal que se pasa cuando ves a tus amigos que no entran y tu que no sales. Pero después de hacerlo, y por suerte (o por trabajo), bien, te queda una satisfacción que sólo se puede experimentar con ellos, los examenes.

Los estudiantes solemos quejarnos mucho, con más razón o con menos, de lo malo que es el calendario de exámenes, lo malo que son algunos profesores (que algunos lo son, pero a otros simplemente no se les puede pedir más) y lo que sufrimos estudiando en meses como Enero. Pero luego, te das cuenta de la suerte que tienes de ello. De sufrir por hacer esos exámenes, porque al final del camino obtendremos una gran recompensa: el título de licenciado.

Y me doy cuenta de la suerte que tengo cuando hablo con otra gente. Gente que por mala cabeza en su día, o simplemente porque sí, decidieron no estudiar y que hoy día darían lo que fuera por estar en mi lugar, por esas noches de no dormir por dar el último repaso, por esas semanas malas que se pasan estudiando o simplemente quejarse porque tiene que estudiar y sobretodo por esa satisfacción de aprobar un exámen.

Uno menos y una más.

"No importan de dónde vengan..."

No hace mucho que saltó a la palestra informativa la lamentable noticia de que el alcalde de Vic propuso recortar los derechos a los llamados "sin papeles".

Más tarde, y añadiendo un toque más "popular", salió la presidenta del partido popular en cataluña, y más tarde Mariano Rajoy, haciendo del tema, un tema de campaña electoral para las proximas elecciones municipales. Ponen en duda que la actual ley de extranjería sea eficaz y después de una gran reflexión llegaron a la conclusión de que puede ser que llegue el día en el que no haya sitio para todos en nuestro país! algunos lo llaman la conquista silenciosa...




Cual fue mi sorpresa después de indagar un poco más en el tema, que dicha ley de extranjería, la cual según el señor rajoy es una ley ineficaz y que nos va a llevar al desastre de tener que vivir como en gallineros ya que no hay sitio para todos, es una ley que aprobó el mismo. Sí, Mariano Rajoy el dia 4 de Julio de 1997(ya se veía que simpatizaban con los americanos) aprobó esta ley. Y claro ahora en la oposición esa ley es defectuosa. No vale. Hay que cambiarla. Y que propone? Pues ofrecer los mismos servicios, pero que no haga falta empadronarse. Si señor, más control y mas eficacia al servicio de los... ¿españoles?

Y andaba yo pensando, que no es cuestión de izquierdas o derechas, ya que la reforma que se proponía en Vic fue pensada por tres partidos de izquierdas, si no es cuestión de yo ser mejor que tú. No me gustaría pensar que dicha reforma la propusieron por que este año el gobierno a recortado las subvenciones a los ayuntamientos respecto al empadronamiento de inmigrantes. Ah!, que no lo sabíais. Pues si, el gobierno subvencionaba a los ayuntamientos con más inmigrantes y todos éramos muy hospitalarios y cariñosos... y ahora no? Mal asunto.

Somos capaces de mandar dinero a otro país para ayudar y no somos capaces de ayudar a nuestro vecino, del mismo color de la gente de aquel país al que mandamos dinero por que somos tan bondadosos...y quizás, aunque nos sorprenda, sean igual de pobres, pero como ayudemos a nuestro vecino, al final nos quedamos sin sitio, mucho ojo!

La grieta por donde entra la luz.

Los pájaros cantaron

al hacerse de día.

“Empieza de nuevo”,

oí que decían.

No pierdas el tiempo

Pensando en lo que ya pasó

O en lo que aún no ha pasado.

Tañe las campanas que aún pueden repicar,

Olvídate de tu ofrecimiento perfecto;

Todo tiene una grieta:

Así es como entra la luz.

“Leonard Cohen. Un buscador de la verdad”

Quería compartir este poema con todo el mundo, ya que creo que es perfecto para sobrevivir al día a día. Está lleno de positivismo y nos deja entrever que muchas veces no hay que buscar la solución fuera, sino que está en nosotros mismos.

Mucha gente, entre la que me incluyo, a veces tiene la manía de echar la culpa al de al lado, de buscar el problema fuera y no mirar dentro, que es donde se puede encontrar respuestas. Lo positivo del poema, es el que te insta a olvidar el pasado, hoy es un nuevo día y no vale de nada arrepentirse o acordarse de lo que hiciste ayer, "Empieza de nuevo", oí que decían.

Solemos complicarnos la vida con las cosas más inverosímiles, darle la importancia que no se merece a echos insignificantes que no hacen sino complicarnos más aún una vida llena de complicaciones. Pero como bien dice; “Todo tiene una grieta: Así es como entra la luz.”

Espero que este poema os haga reflexionar un poco sobre nosotros, y por supuesto que dejéis entrar esa luz.

reflexión personal en alto...

Como todo el mundo que siga mas o menos las noticias a menudo sabrá, no hace mucho tiempo, fue elegido el nuevo obispo de San Sebastián, monseñor munilla, el cual pese a contar con un 77% de rechazo entre los sacerdotes guipuzcoanos, salió elegido gracias a su gran relación con Rouco Varela. Y mirar por donde, esa gran mayoría de los representantes de la iglesia no se equivocaban al negarle tal ascenso.

Ayer, en declaraciones a la cadena ser, un dia en el que el mundo estaba consternado por lo ocurrido en Haití, un país donde el 80% de la población está en el umbral de la pobreza(esto es, cuando se levantan por la mañana no saben si ese día van a comer) y donde los muertos se cifran por encima de los cien mil fallecidos, el representante de la iglesia en San Sebastián declaró "que existen males mayores que el que está sufriendo el pueblo de Haití". Sobre todo destacando: "nuestra pobre situación espiritual y nuestra concepción materialista de la vida". Por supuesto que todo el mundo ajeno a la iglesia tiene una situación espiritual pobre, pobrísima diría yo, por eso no se consternan ante tal desastre y se preocupan más por su situación personal o por la de su "empresa", y por supuesto su concepción materialista de la vida y por eso no donan dinero para ayudar al pueblo de Haití.

Ahora bien, que dinero ha donado la iglesia al desastre?
Seguramente que la sociedad de hoy día no es la mejor, ni de lejos, pero una cosa si es verdad y es que ante este desastre la comunidad internacional ha sabido reaccionar perfectamente y han dejado a un lado durante un tiempo su pobreza espiritual y preocuparse por lo que de verdad importa. Este hombre representa la clase alta de la iglesia, si es que se le puede llamar asi, iglesia. En mi mente todavia hay un atisbo de esperanza de que la iglesia en su conjunto no es asi, si no que son las personas de la iglesia y los que no(pese a su pobreza espiritual) que cooperan con los más necesitados, y no se pavonean ante todo el mundo sin posible replica ni castigo.

En mi opinión, una verguenza estas declaraciones en este momento, pero eso si, con riqueza espiritual.

andaba yo pensando...

Que mejor titulo para mi primera publicacion en este mundo del blog.

Espero que os guste lo que aqui voy a ir escribiendo y de antemano gracias por visitar este blog y dedicarme parte de vuestro tiempo.

El diseño prometo cambiarlo.
1 abrazo.